Как ветер запертый в кувшине,
В спираль свивающий свой норов,
Бушующий в своем аршине,
Смирился безо всяких споров...
Сдувая пыль со стен кувшина
Не мыслил жизни боле вольной,
И сладкой чудилась калина,
А пища вечно малосольной...
И так весь век свой кров лелея,
Однажды в тонком сне коротком
Седьмого неба апогея
Достиг на розовом востоке...
Средь сфер хрустальных веселился
С прохладным голубым теченьем,
На солнце новое молился
В высоком чистом увлеченье...
Назад, в свой стан из красной глины
Вернулся ликом посвежевший...
От этой песни журавлиной
Уставший. Непереболевший...
Москва, 2007.09.06, А.В.С.
